كانت ليلى تجلس في المقعد الجانبي للقطار المتجه شمالًا، تحمل كتابًا لم تقرأ منه سوى الصفحة الأولى. كان رأسها غارقًا في أفكارٍ لا تنتهي، وكأنها تسافر للهروب من شيء لا تستطيع نسيانه.
"هل المقعد فارغ؟"
هزّت رأسها بالإيجاب دون أن ترفع عينيها.
بعد دقائق من الصمت، نظر إليها وقال:
"قرأتِ هذا الكتاب من قبل؟"
نظرت إليه أخيرًا، بعينين تلمعان بشيء من الحذر، وقالت:
"حاولت... لكن بعض الصفحات تشبه وجعي كثيرًا."
ابتسم وقال:
"ربما لهذا السبب تستحق القراءة."
كان اسمه عمر. لم تكن تعرفه، لكنه بدا وكأنه يعرف الطريقة الصحيحة للاقتراب دون أن يزعج.
وخلال الرحلة، تبادلا أحاديث قصيرة، عن الكتب، عن الغربة، وعن المدن التي لا تحتفظ بأحد.
وحين أعلن المذيع الداخلي عن المحطة التالية، اكتشفا المفاجأة: كلاهما يسكن في نفس المنطقة، وفي الشارع ذاته تقريبًا. ضحك وقال:
"يبدو أننا نسافر في الاتجاه نفسه منذ البداية، فقط لم ننتبه."
منذ ذلك اليوم، أصبح لقاؤهما يتكرر. مرة في القطار، وأحيانًا صدفة في المقهى القريب من محطة الوصول.
لم يكن بينهما وعدٌ أو موعد، لكن الصدفة كانت كريمة بما يكفي لتجعل الغريبين يعتادان وجود بعضهما البعض.
كانت ليلى تقول في نفسها:
"هو ليس أجمل من مرّوا في حياتي، لكنه الوحيد الذي جعلني أشعر أنني أستحق أن أُسمع."
وذات صباح، حين تأخر القطار كعادته، قال لها عمر وهو يضحك:
"القطار يُشبهنا، دائمًا متأخر عن مواعيد الحياة."
ضحكت بخفة وقالت:
"لكنّه يصل في النهاية."
أجابها بهدوءٍ غامض:
"وليس دائمًا إلى المكان الذي نريده."
كانت تلك الجملة بداية التعلّق.
توالت اللقاءات، وصارت الحياة أكثر احتمالًا.
لم تكن ليلى تفكر في الحب، لكنها كانت تجد نفسها تنتظره كل صباح، تتفقد
المقعد المجاور، وكأن وجوده صار جزءًا من روتينها الذي يهبها الطمأنينة.
في أحد الأيام قال لها:
"أتعلمين؟ كنت أظن أن القطار مجرد وسيلة وصول... حتى التقيتك."
فابتسمت وقالت:
"وأنا كنت أظنه مجرد هروب، حتى وجدت نفسي أعود معك."
تغيّر شيءٌ في نظراتهما بعد ذلك.
لم يعد الحوار عابرًا، ولا الوقت قصيرًا.
كانا يعرفان أن بينهما شيئًا لم يُسمَّ بعد، لكنه يزداد وضوحًا في كل لحظة صمتٍ تمر بينهما.
قالت له ذات يوم:
"هل تخاف من التعلق؟"
أجابها بنبرةٍ واثقة:
"أخاف فقط من الفقد، لأن الذين أحببتهم من قبل... غادروا دون سبب."
فهمست:
"إذن لا تجعلني أحدهم."
لكن الأمنيات لا تمنع الفراق، تمامًا كما لا يمنع الحبّ الخسارة.
مرت شهور، حتى جاء اليوم الذي تغيّر فيه كل شيء.
جلس بجانبها في القطار، لكنه لم يتحدث كعادته. بدا شاردًا، صامتًا، كأن كلماته تعجز عن الخروج.
سألته:
"ما بك؟"
تنفس بعمق وقال:
"وصلني عرض عمل في مدينة أخرى... بعيد جدًا هذه المرة."
سكتت طويلًا، ثم قالت بخفوت:
"وهل سترحل؟"
قال وهو ينظر إلى يديه:
"ربما يجب أن أفعل. الفرصة لا تتكرر."
نظرت إليه نظرةً موجعة وقالت:
"بعض الفرص يا عمر... ليست سوى فخّ للفقد."
في تلك اللحظة، أدركت أن القطار الذي جمعهما سيصبح نفسه الذي يفرّق بينهما.
رحل عمر.
لم يودّعها بكلمة وداع حقيقية، فقط ابتسامة صامتة تركت أثرها في ذاكرتها.
وفي كل يوم، كانت تركب القطار نفسه، تجلس في المقعد ذاته، تفتح الكتاب نفسه، ولا تقرأ شيئًا.
كأن كل الركاب صاروا غرباء إلا المقعد الفارغ بجانبها.
كتبت في دفترها الصغير:
“رغم أننا نؤمن بأن العقل أكثر صواباً...
إلا أنه يصعب علينا التخلي عن أشياء اخترناها بقلوبنا.”
كانت تكررها بصوتٍ مبحوح، كما لو كانت تحاول إقناع نفسها أن الحياة تمضي حتى من دون من نحب.
لكنها كانت تعلم أن مرور الوقت لا يعني النسيان، بل اعتياد الغياب.
"النسيان ليس أن تخلو الذاكرة، بل أن تتوقف المشاعر عن المقاومة."
وهذا ما لم يحدث بعد.
مرت سنة.
أصبحت ليلى تعمل في مركزٍ للترجمة، لكنها لا تزال تركب القطار ذاته كل صباح.
تجلس في مقعدها وتغلق عينيها، تتخيل صوته، ملامحه، حتى رائحة الورق التي كان يحبها.
ذات مساءٍ خريفي، بينما كانت عائدة من عملها، سمعت خلفها صوتًا مألوفًا.
استدارت، فوجدته واقفًا، يحمل نفس الحقيبة الجلدية القديمة، ونظراته غارقة في الندم.
لم تنطق. فقط ظلت تحدق فيه طويلاً.
قال:
"كنت أعود كل شهر... لكني لم أجرؤ على البحث عنك."
سألته ببرودٍ لم يخفِ ارتجاف صوتها:
"ولماذا عدت الآن؟"
قال:
"لأنني أدركت أن البُعد لم يكن قرارًا صائبًا."
أجابت بهدوءٍ مكسور:
"أحيانًا نعود متأخرين جدًا، حتى لو وصلنا في الوقت المحدد."
جلسا معًا في القطار مرة أخرى.
كان المسافرون يتحدثون حولهما، لكنهما ظلا صامتين.
قال بعد فترة:
"هل نسيتِني؟"
قالت:
"لا أحد ينسى من علّمه كيف يشعر."
ثم أضافت بنبرةٍ حزينة:
"لكن أتعلم؟ ما يؤلم أكثر من الفقد... هو أن يعود من فقدناه كأنه لم يرحل."
لم يجب. كانت الكلمات كافية ليفهم أن ما كُسر لا يُصلح.
في نهاية الرحلة، وقف عمر عند باب القطار وقال:
"ليلى... كنتِ أجمل صدفةٍ في حياتي، لكن يبدو أنني لم أكن جديرًا بالاحتفاظ بك."
ابتسمت بخفوت وقالت:
"ولعلّ أجمل ما فينا أننا التقينا في الوقت الخطأ."
ثم أغلقت كتابها، ولم تلتفت.
شعرت أن الصمت بينهما صار أصدق من أي اعتذار.
في دفترها كتبت:
"نحن لا نخسر الناس، نحن فقط نكتشف متى كان يجب ألا نمنحهم هذا القدر من المكان في قلوبنا."
"الوجع لا يموت، لكنه يهدأ حين نكفّ عن طرح الأسئلة."
مرّت سنوات.
تغيّرت حياتها كثيرًا، لكنها ظلت تركب القطار نفسه.
لم تكن تبحث عنه بعد الآن، بل تبحث عن نفسها التي فقدتها بين المحطات.
كانت تنظر إلى المقاعد من حولها وتقول في سرّها:
"كم من الوجوه مرت هنا، وكم من القلوب فقدت شيئًا في هذا الطريق."
وفي يومٍ ما، رأت فتاةً شابة تجلس في المقعد نفسه بجانب شاب يضحك.
ابتسمت ليلى، وكأنها ترى ماضيها يتكرر أمامها.
همست:
"ليحفظكما الله من فخّ التعلق... فالقلب لا ينجو مرتين."
ثم غادرت القطار في صمت، تحمل حقيبتها الصغيرة، كأنها تُغادر ذكرى أخيرة كانت تنتظر هذا الوداع منذ زمن.
في تلك الليلة، جلست ليلى في غرفتها تقلب صفحات دفترها القديم.
قرأت كل ما كتبته عنه، وكل المقولات التي ولدت من وجعها، ثم أغلقت الدفتر وقالت:
"لقد بكيت بما يكفي، وحان وقت السكون."
وضعت القلم جانبًا، وأدركت أن الإنسان لا يتعافى حين ينسى، بل حين يقبل أن ما رحل لن يعود.
ولأول مرة، لم تشعر بالحزن، بل بالامتنان لأنها عاشت حبًا علّمها الكثير.
"أحيانًا لا تكون النهاية خيبة، بل نجاة من حنينٍ لا يزول."
تعليقات
ليست هناك تعليقات:
تفضلوا بزيارتنا بانتظام للاستمتاع بقراءة القصص الجديدة والمثيرة، ولا تترددوا في مشاركة تعليقاتكم وآرائكم معنا.