في زاويةٍ من ضوء الصباحِ الهادئ،
تنسابُ الأشعةُ على ملامحٍ من حنين،
تجلسُ هي، كما لو أنَّ الوقتَ توقفَ احترامًا لجمالِ اللحظة،
كأنَّ النسيمَ يعرفُ اسمها،
ويحفظُ سرَّ ابتسامتها الخجولة بين أوراقِ الشجرِ النديّة.
تمسكُ كتابها كما يُمسكُ القلبُ بالأمان،
كأنَّ الحروفَ تُعيد ترتيبَ أنفاسها،
فكلُّ سطرٍ يُنبتُ زهرةً في روحها،
وكلُّ كلمةٍ تذيبُ عنها غبارَ الأيام.
فنجانُ قهوتها، دافئٌ مثلُ ذاكرةٍ قديمة،
تحتسيه ببطءٍ كما لو أنّها تُقَبِّلُ الزمن،
وفي كلِّ رشفةٍ،
تسمعُ صدى الأغاني التي لم تُغنَّ بعد،
وتشمُّ عبقَ الغيمِ في أعماقِ قلبها.
حولها، النباتاتُ تصغي كما الأطفال،
تُميلُ أوراقَها لتراها،
تتسابقُ الزهورُ لتُظهرَ أجملَ ألوانِها،
ففي حضورها،
حتى الوردُ يبدو أكثرَ خجلًا.
وشمسُ الأصيل،
تنسجُ خيوطًا ذهبية على أطرافِ شعرها المنسدلِ عشوائيًا،
كأنَّها تاجٌ من ضوءٍ سماوي،
تُعانقُ الريحَ بخفةٍ،
ويُداعبُ الضوءُ أصابعها وهي تُقلبُ الصفحات.
كم من القصصِ تمرُّ بين يديها،
لكنها، دون أن تدري،
تكتبُ قصتَها هي بين السطور،
قصةُ امرأةٍ اختارت أن تهدأ،
أن تعودَ إلى ذاتها بعد ضجيجٍ طويل،
أن تسمعَ صوتَ عقلِها في صمتِ الحديقة،
حيث لا شيء يُطالبها بشيء،
ولا أحدٌ يُجادلُ الجمال.
تُغمضُ عينيها لحظةً،
فيُصبحُ كلُّ ما حولها لوحةً من سكينة،
يُغني العصفورُ من فوقِ الغصنِ وكأنَّه يحرسُ حلمها،
وتتمايلُ أوراقُ النعناعِ عند قدميها،
تُرسلُ عطرًا أخضرَ يشبهُ بدايةَ حياةٍ جديدة.
هي لا تقرأ فقط،
بل تُحاورُ الكلمات،
تسألُها عن الحبِّ، عن الغياب، عن اللهفة،
وتُجيبُها الحروفُ كما الأمُّ تُجيبُ طفلها الهادئ قبل النوم.
تتذكرُ لحظاتٍ كانت تركضُ فيها خلفَ الوقت،
تُسابقُ الأيامَ لتصلَ إلى لا شيء،
واليومَ،
اكتشفت أنَّ البطءَ نوعٌ من الحكمة،
وأنَّ الجلوسَ تحتَ ظلِّ شجرةٍ
قد يُنقِذُ القلبَ أكثرَ من ألفِ قرارٍ متسرع.
تبتسمُ،
ليس لأحدٍ،
بل لنفسها،
كمن تصالحَ مع ماضيه،
وغفرَ لأخطائه الصغيرة.
تهبُّ ريحٌ خفيفة،
فتتراقصُ أطرافُ ثوبها الأخضرِ كما أمواجُ البحرِ البعيد،
تُلامسُ أقدامَها الحافيةَ،
فتشعرُ بالأرضِ وكأنها أمٌّ حنونٌ تضمُّ ابنتها في دفءٍ قديم.
في تلك اللحظة،
لم تكن هي وحدها،
كان معها العالمُ كلُّه،
لكن دون ضوضاء،
العصافيرُ تتناغم،
الورودُ تتنفس،
والوقتُ يسيرُ بخفةِ شاعرٍ لا يريدُ أن ينتهي بيتُ القصيدة.
تُقلبُ صفحةً جديدة،
تبتسمُ عندما تجدُ في السطرِ الأولِ جملةً تقول:
"أجملُ اللحظاتِ هي التي لا يشاركُك فيها سوى الهدوء."
فتُغمضُ عينيها مرةً أخرى،
وتهمسُ بصوتٍ بالكاد يُسمَع:
"نعم، هذا ما كنتُ أبحثُ عنه دائمًا..."
وفي عمقِ قلبها،
تزهرُ زهرةٌ صغيرة،
زهرةٌ من طمأنينةٍ لم تعرفها من قبل،
تزهرُ دونَ إذن،
كما تزهرُ الحياةُ حين يتوقفُ الإنسانُ عن الركض.
ثم ترفعُ رأسها إلى السماء،
ترى الضوءَ يمرُّ بين أوراقِ الشجرِ في رسمٍ مقدس،
فتشعرُ بأنَّ الكونَ كلهُ يبتسمُ لها،
كأنَّهُ يُخبرها:
لقد وصلتِ،
هنا، في هذا الصباحِ البسيط،
وسطَ رائحةِ الوردِ وأصواتِ الطيور،
وجدتِ نفسكِ أخيرًا.
تميلُ قليلاً إلى الوراءِ،
تتركُ الكتابَ على صدرها،
تُغلقُ عينيها وتُصغي إلى الموسيقى الخفيةِ للأرض،
فتعرفُ أنَّ الحكاياتِ الحقيقيةَ لا تُكتبُ بالحبر،
بل تُعاشُ بالسكينة،
تُكتبُ بالنظر،
وتُروى بصمتٍ يشبهُ الدعاء.
تُمررُ يدها على شعرِها بخفةٍ،
كأنها تُلملمُ أطيافَ حلمٍ قديم،
ثم تهمسُ:
"كم هو جميلٌ هذا الصباح...
كم هو صادقٌ أن أكون أنا فقط، دون قناع،
بين الطبيعةِ والكتاب،
حيث لا يُحاسبني سوى الضوء،
ولا يُعاتبني سوى الحنين."
وهكذا،
تستمرُّ في القراءةِ كمن يصلي،
وفي الصمتِ كمن يُحبُّ دون كلام،
وفي النظرِ كمن يرى الحياةَ لأول مرة.
إنها لا تبحثُ عن نهايةٍ للرواية،
بل عن بدايةٍ جديدةٍ لذاتها،
وها هي تجدها،
بين كوبِ قهوةٍ، وكتابٍ، ودفءِ ضوءٍ ينهمرُ كالمغفرة.
تعليقات
ليست هناك تعليقات:
تفضلوا بزيارتنا بانتظام للاستمتاع بقراءة القصص الجديدة والمثيرة، ولا تترددوا في مشاركة تعليقاتكم وآرائكم معنا.