قصة كاتب موقع قصص وحكايات : حين تتحول الكلمات الصامتة إلى واقعية

في غرفة هادئة، أجلس وأكتب لا أكتب بالحبر وحده، بل بالذكريات والوجوه المنسية… قصة واقعية تكشف أسرار كاتب موقع قصص وحكايات.

القصة

لم تكن الغرفة كبيرة، لكنها كانت ممتلئة بما لا يُحصى.
كانت الكتابات مصطفّة على الجدران كأنها ذاكرة متراكمة، أوراق مبعثرة فوق المكتب الخشبي العتيق، وفنجان قهوة نسي حرارته منذ ساعات، لكني لم أفقد مرارته. كان الليل قد تمدد خلف النافذة، والضوء الخافت المنبعث من المصباح القديم ينساب على وجهي، كأنه يعترف بي وحدي.

جلست كعادتي، في الموعد الذي لا أخلفه، أمام دفتري المفتوح.
كاتب موقع قصص وحكايات لا يكتب حين يشاء، بل حين تناديني الأرواح.
وحين نادتني هذه الليلة، كان النداء أثقل من المعتاد.

أمسكت القلم…
وتردّد.

لم يكن التردّد خوفًا من الفراغ، بل خوفًا من الامتلاء.
فكل صفحة بيضاء بالنسبة لي ليست فراغًا، بل ازدحامًا بوجوه تنتظر، بأصوات تصرّ على الخروج، وبقصص تخشى النسيان.

ما إن لامس القلم الورق، حتى بدأ المشهد يتغيّر.
لم تعد الغرفة مجرد غرفة، ولا المكتب مجرد خشب.
بدأت الوجوه تتشكل من العدم… أو لعلها لم تكن عدمًا أصلًا.

ظهر رجل في منتصف العمر، ملامحه مرهقة، عيناه تحملان خيبة طويلة.
ثم امرأة شابة، تضم بين يديها طفلًا لم يكمل عامه الأول.
وخلفهما شيخ يتكئ على عصاه، وشاب ينظر إلى الأرض كأنه فقد الطريق، وفتاة تخفي دمعة خلف ابتسامة مصطنعة.

كانوا جميعًا هناك…
ليسوا أشباحًا، بل حكايات.

تنفّست ببطء،
وأنا أعرفهم جيدًا، حتى وإن لم أرهم من قبل.
هؤلاء هم زوّاره الدائمون، أبطال قصصي، أولئك الذين لم يجدوا من يسمعهم في الحياة، فجاؤوا إليه.

كتبت السطر الأول.

ومع كل كلمة، كانت الوجوه تقترب أكثر.
لم تكن تتحرك بأجسادها، بل بذكرياتها.
كل واحد منهم يحمل قصة كاملة، حياة كاملة، خسارة كاملة.

كان يعرف أن دوره ليس أن يُجمّل الألم، بل أن يرويه بصدق.
فالكتابة بالنسبة لي لم تكن هروبًا، بل مواجهة.
مواجهة مع الفقد، مع الانتظار، مع الخذلان، ومع تلك اللحظة التي ينكسر فيها الإنسان دون أن يراه أحد.

توقّفت قليلًا، ورفعت عيني عن الدفتر.
انعكس وجهي على زجاج النافذة، فبدا أكبر من عمره الحقيقي.
تذكّرت نفسي حين كنت صغيرًا، حين كتبت أول قصة على ورقة مدرسية، وحين ضحك المعلّم وقال لي:
"القصص لا تطعم خبزًا."

ابتسمت بسخرية خفيفة.
ربما لم تطعم خبزًا، لكنها أطعمته حياة.

عدت إلى الكتابة.

كتبت عن رجلٍ كان يظن أن الصمت نجاة، حتى اكتشف أنه غرق.
كتبت عن امرأةٍ انتظرت طويلًا، لا لأنها ضعيفة، بل لأنها آمنت أكثر مما ينبغي.
كتبت عن قلبٍ تعب من المحاولة، وعن روحٍ لم تتعلم بعد كيف تستسلم.

ومع كل قصة، كان جزءٌ مني ينكشف.
فالكاتب الحقيقي لا يختبئ خلف النص، بل ينزف داخله.

في زاوية الغرفة، كانت ساعة الحائط تدق ببطء، كأنها تعدّ أنفاسي.
لم أشعر بالوقت، لكني شعرت بثقله.
القصص ليست خفيفة، مهما بدت بسيطة على القارئ.

تذكّرت الرسائل التي تصلني عبر موقع قصص وحكايات.
أشخاص لا أعرف أسماءهم الحقيقية، ولا يعرفون اسمي الحقيقي، لكنهم يكتبون لي:
"كأنك تكتب عني."
"هذه قصتي."
"أخيرًا شعرت أن أحدًا فهمني."

كاني أعلم حينها أن ما أفعله ليس عبثًا.
أن القصة قد تكون يدًا تُمد في الظلام.

تسلل صوت الريح من النافذة، فارتجفت الأوراق.
نظرت حولي، فرأيت الوجوه ما زالت هناك، تراقبني بصمت.
لا تطلب مني أكثر من الصدق.

كتبت عن الخيبة دون مبالغة،
عن الحب دون تزوير،
عن الفقد دون صراخ.

فأنا لا أؤمن بالنهايات السعيدة المصطنعة، لكن أؤمن بالصدق.
فأحيانًا، مجرد أن تُروى القصة كما هي، يكون ذلك عزاءً كافيًا.

أعدت القلم إلى الورق، وكتبت ببطء، كمن يخطو فوق ذاكرة هشة.
لم أكن أبحث عن كلمات كبيرة، بل عن كلمات حقيقية.

وفجأة، شعرت بتعبٍ عميق.
ليس تعب الجسد، بل تعب الأرواح والذكريات التي مرت من داخلي.
أغلقت عيني للحظة، فرأيت نفسي طفلًا يجلس في ركن الغرفة، يقرأ قصة ويبتسم.
تذكرت لماذا بدأت.

فتحت عيني، وأكملت.

كتبت عن نفسي دون أن أذكر اسمي.
عن كاتبٍ يجلس وحيدًا ليمنح الآخرين صوتًا.
عن شخصٍ اختار أن يكون مرآة بدل أن يكون بطلًا.

وحين انتهيت، وضعت النقطة الأخيرة.
اختفت الوجوه واحدًا تلو الآخر.
عاد الصمت إلى الغرفة، لكنه لم يعد كما كان.

أغلقت الدفتر برفق، كأنه يخشى أن يوقظ القصص النائمة بين صفحاته.
أطفأت المصباح، وبقي الضوء الخافت للقمر ينساب من النافذة.

نهضت من مكاني، وشعرت بشيء من السلام.
غدًا، ستُنشر القصة على موقع قصص وحكايات.
وغدًا، سيقرأها شخص لا يعرفني، وسيشعر أن الكاتب كان يجلس بجواره تمامًا.

وهذا…
كان كافيًا.